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Erinnert ihr euch an das Büdchen¹ ums Eck? Jeder hatte doch mal sowas, oder? Dieses kleine, unscheinbare Büdchen, von dem man heute nicht mal mehr sagen kann, ob es noch existiert oder bereits durch einen Friseur, eine Dönerbude oder einen Handyladen ersetzt wurde.

Hinter dem Tresen meines Büdchens stand ein alter Mann. Er war fett, er war faltig und wir alle haben uns vor seinen Fingernägeln gegruselt, die, abgesehen von ihrem grässlichen Gelbgrauton, für einen Mann viel zu lang waren, in den Spitzen scharf zugefeilt und ein wenig an die Fingernägel aus Darren Shan Büchern erinnern.² Seine Lippen waren wülstige kleine, chiaraohoveneske Schlauchboote, die er ununterbrochen ableckte, sobald wir kleinen Schulmädchen vor ihm standen und nach Kratzeis, bunten Gummischnüren, Brauseufos oder Wassereis verlangten. War uns aber ganz egal – die dünne Theke zwischen seiner und unserer Welt schützte uns schließlich davor, getötet und/oder vergewaltigt zu werden. Ich weiß noch, wie er uns mit seinen kleinen Schweinsäuglein anblinkte und sich über seinen graumelierten Dreitage rieb, ehe er uns Süßigkeiten in die Gemischte Tüte packte. Das meiste kam mit einer kleinen Schippe in die Tüte, aber einige Dinge fasste er an. Wenn wir dann den Weg zur Schule gingen, stritten wir uns darum, wer zuerst eine der Sachen essen musste, die mit seinen Fingern in Berührung gekommen waren, aber sobald der erste es gewagt hatte, war der Bann gebrochen und vor dem nächsten Einkauf wurde kein weiterer Gedanke daran verschwendet. Und erinnert ihr euch an diese Gummischnüre? Die längsten wurden um den Zeigefinger geknotet und runtergeschluckt, um sie anschließend wieder hochzuziehen. Würd ich heute noch machen, aber natürlich nicht mehr zugeben. Oder diese blauen Schlümpfe, die so fest zwischen den Zähnen klebten, dass man sie kaum noch auseinander bekam und bei jedem Bissen Angst hatte, einen davon einbüßen zu müssen.

(Via)

Auf dem Rückweg gab es dann Kratzeis. Abgesehen davon, dass die mitfahrenden Busmenschen uns für verfressene Scheißgören gehalten haben werden, war das ständige Kratzen, das aus dem hinteren Teil des Busses erklang – natürlich von dort, immerhin waren wir cool – sicher irre nervig. Heute gibt es stattdessen Handymusik und Klingeltontausche und keiner weiß mehr, was Kratzeis war.

In solchen Moment geht sie dahin, meine Jugend, und ich denke an den gelbgraunageligen Mann mit seinen Würstchenlippen und frage mich, ob er noch lebt und Süßigkeiten verkauft. Dann erinnere ich mich an die Pornohefte, die an der Außenfassade seines Büdchens hingen und vielleicht schon den Anfang vom Ende markierten. Sicher konnte er sein Geschäft nicht mehr halten, als das Interesse an Süßigkeiten sank und das an Drogen stieg. Oder er hat die Branche gewechselt. Nur in meiner Erinnerung ist er noch der Süßigkeitenverkäufer, der uns für einige Cent riesige Tüten mit Zeugs vollpackt, dass unsere Zungen bunt färbt und kleine Zuckerexplosionen in unseren noch leeren Hirnen auslöst, die uns ausgelassen durchs Klassenzimmer turnen lassen, um ganze Lehrerscharen auf die Barrikaden zu treiben. Unser Lachen mischt sich mit dem zornigen Brüllen der Lehrer und dem melancholischen Lächeln auf meinen Lippen.

Morgen suche ich ein Büdchen.